Cuando puedas mirar un ejemplar físico de Parking, el fotolibro de Milko Carreño en la colección El Rectángulo, no pierdas la ocasión de enfrentarte al misterio de la foto del perro. Esta imagen, que puede leerse en vertical y en horizontal indistintamente invirtiendo el rol del perro y su sombra, es un verdadero prodigio de impresión y marca el punto más enigmático en un libro donde la tinta ha construido un laberinto mental opresivo, asfáltico, texturado, que es a la vez abstracto y figurativo como una mancha de aceite de motor usado que nos mira desde el suelo. El perro se hunde en la oscuridad de la noche y la sombra para emerger de la tinta al primer golpe de luz. Es de un sutileza tal que no puede existir salvo en una impresión como ésta, que no en vano recuerda a las fotografías de algunos fotógrafos japoneses que trabajan en los límites de la luz y que preservan la comunión con la obra para que se viva como una experiencia física, trascendental y subyugante. La imagen se vuelve materia. Como en los versos aquellos, el perro está muerto o casi muerto. Y vive frente a nosotros, en las páginas de Parking, en una dolorosa e inexplicable ambivalencia.
