Mi madre y yo somos los únicos miembros que quedamos de una gran familia italiana. Decidió que tirar todas las diapositivas familiares era un gran favor para mí. «Ya pasó», dijo, «y de todas formas, todos se han ido…». «Solo pude recuperar una caja con diapositivas, latas metálicas y pequeños trozos de papel que describían los destinos de los viajes de la familia y otros detalles. Las maravillosas diapositivas individuales que pude ver se hicieron antes de que yo naciera. Pero había otras que habían sido cuidadosamente atadas con gomas elásticas y papeles, o estaban dentro de latas metálicas cerradas. Me interesaban más estas que las que podía ver. ¿Cuánto podía o quería saber del pasado? ¿Contarían las imágenes la verdad? ¿Cuál es el papel de la fotografía en la historia de una familia? ¿Y qué hago con eso?». «Decidí dejar que las diapositivas atadas, las pequeñas latas metálicas y los trozos de papel me hablaran, no desde el contenido de las imágenes en sí, sino desde las preguntas que planteaban. Nunca las abrí. Y todavía sigo escuchando…
